[AW] Boletín literario: Treinta y dos años. La literatura como trinchera
Rodolfo Walsh
agenciawalsh en yahoo.com.ar
Dom Mar 23 13:48:50 CET 2008
AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
Integrante del Foro De Medios Alternativos
y de la RED NACIONAL DE MEDIOS ALTERNATIVOS
“Perdimos, no pudimos hacer la revolución. Pero tuvimos, tenemos, tendremos razón de intentarlo. Y ganaremos cada vez que un joven sepa que no todo se compra, ni se vende y sienta ganas de querer cambiar el mundo.”
Envar El Kadri
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APARICIÓN CON VIDA YA DE JULIO LÓPEZ
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FUERA LOS YANQUIS DE IRAK Y AMERICA LATINA
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Domingo 23 de marzo de 2008
Treinta y dos años. La literatura como trinchera
Mañana se cumplirán treinta y dos años de aquella mañana en que nos recibieron al emerger del sueño las voces de “comunicado número…” y abrieron esa etapa nefasta de nuestra historia que aún hoy no logramos cerrar.
Treinta y dos años pueden ser la vida entera de una persona joven; más que las bodas de plata. Pero deben ser menos que el olvido.
Como no olvidamos, No Todo Es Verso de hoy se nutre de las distintas formas de recordar que tienen los compañeros y las compañeras artistas.
Con el dolor, el optimismo, la voluntad de lucha y hasta el humor que nunca nos hacen faltar.
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Lugar
A la mañana paso
cerca de un sitio rodeado de muros
altos grises tristes sucios
de carteles, de vote lista azul
un día miro adentro
es una villa miseria.
Gente
más gente.
Vestida de tela barata
desnuda de felicidad.
Una chica me ofrece limones
"cien la docena, cómpreme"
Tiene trece años, más o menos
mi edad.
Un almacén ruinoso,
con ratas, con suciedad
con microbios funestos.
Es un sitio rodeado de muros
sucios de crímenes humanos
que son sólo los nuestros.
Franca Jarach
Nació en 1957, secuestrada el 25 de junio de 1976
desaparecida desde entonces
AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
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24 DE MARÇ
L'arbre de la vida que creix encara
la sang freda dels assasins
memòria d'allò dulce, allò perdut, allò suau
els que mai no veuen res
aquest dolor
24 DE MARZO
El árbol de la vida que crece todavía
la sangre fría de los asesinos
memoria de lo dulce, lo perdido, lo suave
los que nunca ven nada
este dolor
Cristina Villanueva
24 de marzo / Los todavía no del todo idos de marzo
Los no del todo idos de marzo
-Toda esta puesta en escena argentina me hace recordar las palabras de Hanna
Arendt en el juicio a Eichmann: "Lo inquietante en la persona de Eichmann
fue justamente que él era como muchos y que esos muchos no eran perversos ni
sádicos sino terriblemente normales. Normales que dan miedo".
El día se va acabando. Uno de los últimos del verano. Cercano al comienzo
del otoño cuando con belleza descuidada se desandan las hojas de su abrazo
de árbol.
Hace treinta años pienso. Uno, o mejor una, o digamos yo, la mañana del 24
de marzo caminaba Callao hasta que vi esa sangre, expuesta pero no nombrada.
Busqué la noticia en el diario, no estaba. Fue el comienzo de la unión
perversa de la exhibición y el silencio. El miedo entonces fue un vestido
compacto, todas las formas del miedo, aún esas que no habíamos conocido.
El miedo a lo que no se nombraba, la amenaza que no era posible disolver con
palabras. Tomaba cuerpo, era cuerpo. Dolor de la garganta que no habla.
Sueño que se escapa, pesadilla, desamparo. Ningún interior era posible,
seguro. Alma expuesta, fractura de los símbolos, de la lógica, del
pensamiento que no puede con lo impensable. Andar calles infectadas
de uniformes, un verde repugnante, tan distinto al otro verde-vida. No se
sabía que era lo que te podía perder o salvar. El odio era tan fuerte que
daba miedo que ellos lo notaran. Que la cara dijera lo que la boca callaba.
Ciudad dónde todo estaba sospechado, ser joven, vivir, pensar, vestir de
cierto modo, juntarse, algunas profesiones, estudios, lecturas, libros,
cuadros. En fin, todo lo que quería y era mío. Para ser o estar tranquila
habría tenido que no ser, no desear la libertad, no soñar otro mundo, no
pensar, no haberme metido "Hiroshima mon amour" adentro de la sangre, no
tomar café en La Paz, no caminar Corrientes entre librería y librería, en
síntesis: NO. Si hubiera logrado eso quizá no hubiera albergado el miedo que
triunfaba aún sobre la tristeza. Si hubiera podido querer a los que
enfermaban, destruían los signos vitales, enrarecían el aire. Si hubiera
podido oírlos sin rebelarme, no darme cuenta de nada; hubiera esquivado el
miedo, y esa sensación de desamparo, ese estar expuesta al capricho de un
poder brutal. No pude, las manos del miedo tapaban la boca pero no los ojos.
Ese volcán estancado, interno, explotó una noche en cantos cuando
esperábamos el día siguiente, el primer día de la democracia. Luego vinieron
las lágrimas, lo acumulado se volcó en palabras y nos volvimos a adueñar de
sentidos, sentimientos, sutilezas. Seguro que la memoria de la piel
conserva ese terror.
Ayer en la presentación de un libro, los personajes de Ernesto Mallo de la
novela "La aguja en el Pajar" estaban teatralizados y andaban por la
librería, entre nosotros. Uno de ellos, un militar con su uniforme se puso
al lado mío. Le pedí que se fuera. Ni en ficción los soporto. Quizá porque
hicieron real lo que tiempo antes sólo podía ser ficcional. Nos trajeron esa
helada certeza de lo que puede pasar entre normales. Tantos, tan normales
que desvían la mirada y dejan a las víctimas tan solas, tan desnudas.
Cristina Villanueva
AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
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1976/2008
Y al final… siempre me quedo
(En Adrogué , el pueblo en el que fui secuestrada)
¿Por qué insisto en quedarme en este pueblo?
¿Por que no bajo las persianas?
¿Por qué no doy vuelta de llave a la puerta de la entrada
y termino y concluyo esta historia de hace tiempo?
Porque no puedo, resulta que no puedo.
Lo he intentado
Ya listos los petates, ya puesta la llave entre mis manos
Y siempre , al final, siempre me quedo
Nunca me iré porque espero los regresos
Tal vez mi opción, tal vez mi rotunda respuesta a la tragedia
Tal vez mi decisión
La misma de otros muchos de este pueblo y otros pueblos
Me quedo y en este quedarme resistiendo
hace huella mi espera en el camino...el del regreso
Estoy segura.
Volveremos a encontrarnos
Aquí vivieron .
Por estas calles que camino caminaron
Aquí crecieron y fueron niños poblando con sus gritos las escuelas.
Aquí nació el amor.
Amores en la esquina , en los bancos de la plaza los te quiero
El rosedal eran los besos, y el farol de la iglesia era el encuentro.
¿Cómo irme y abandonar la espera?
¿Cómo irme y dejar sin señales el camino?
¿Cómo irme si aún mi espera los espera?
¿Cómo irme si al paso de los años los recuerdo?
En cada escuela que trabajo
Y en cada calle que camino
Han de volver
Tal vez decidan volver en primavera
Han de volver, no importa si es verano o es invierno
Yo estaré esperando en resistencia.
Para abrazarlos.
Por eso no me voy, por eso no armo mis petates
Han de volver
Por eso espero
Cuando regresen, aquí estaré esperando
Y han de encontrarme
Sabrán llegar...como siempre llegaban a mi casa.
Estoy segura
Volveremos a encontrarnos.
Profesora María Cristina Saborido.
Ex –detenida –desaparecida.
Pozo de Banfield/Quilmes
Julio/ 77
Secuestrada en Adrogué
La Comisaría de Adrogué fue uno de los más sanguinarios Centros de Detención Clandestina y funcionó como tal durante los años 1976 y 1977.
La Comisaría de Adrogué no está señalizada como Centro Clandestino de Detención.
AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
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Veinticuatro era de marzo
Y el año, setenta y seis,
cuando la celeste y blanco
su flamear libre claudicó.
El aire estaba congelado
cuando en la radio tronó
enlutante el Comunicado.
Maloliente, ensangrentado
oliendo a carne chamuscada,
el Odio entronaba su mandato
Bajo la noche sus colores
los lápices han guardado,
y su canto libertario
los pájaros han callado.
Subvesivo es el pensar,
y agitador el pelo largo.
Un silencio de calabozo,
en sótanos picaneado,
los argentinos no oyen
¡Oh, corazón torturado!
Las flores su perfume
bajo lodo han escondido,
pero del fondo de la tierra
paren las Madres un grito,
clamor que ruge en el mundo
¿Dónde han escondido los hijos?
¡Despierta ya Argentina
¿No oyes el agónico latido
del martirio bajo tu bandera
en cántico futbolista convertido?
Bajo tu luna argentina
botas sucias de sangre
propagan su hedentina,
mientras esparce su hambre
la ideología esculpida
en ropajes de generales.
La patria les era exclusiva,
Dios por decreto expropiado
La historia, ¡pobre hoja sucia
escrita por mercenarios! .
Veinticuatro es de marzo
y dos mil ocho es el año,
despacito la herida
en corazones viene cerrando.
Flamea aún en el aire
su negro crespón el odio,
su mal aliento, negro retazo,
la muerte sigue añorando.
¡Pero en tu corazón, Argentina
más lugar tiene la Vida,
tu vicio irredento de libertad,
Patria mía de Amor y Paz!
Marta Juárez
Tartagal, 15 de marzo de 2008
AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
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El alfabeto
En esto de andar juntando historias, pequeñas historias que suman al gran rompecabezas de la memoria colectiva, que todos tratamos de armar para dejársela a nuestros hijos y nietos lo más armadita posible y que no les vendan el futuro con las piezas desparramadas o perdidas.
En esta idea de mostrar a nuestros militantes desde otra óptica, desde el humor y la alegría con que se luchaba, cuando se tienen claros los objetivos, en ese camino, uno va encontrando relatos, que es imposible, aunque sencillos sean, no regalárselos al pueblo.
En esta pequeña historia, los protagonistas eran Fernando y Teresa, dos compañerazos Montoneros que hoy viven criando sus vidas y sus sueños por los pagos formoseños.
Corría el año 1.978 y ambos estaban desenganchados de la organización, viviendo como podían en Concordia, Entre Ríos, totalmente clandestinos, pasando como muchos, por esa difícil y peligrosa experiencia del exilio interno.
Sabiendo que su militancia se había desarrollado lo más tabicada posible, allá por Corrientes, donde tuvieron la oportunidad de compartir momentos con mi hermano Fernando, luego fusilado en Margarita Belén, y convencidos de que podría ser peor que los detengan en las condiciones en que estaban, negociaron a través de la Iglesia presentarse espontáneamente. Así lo hicieron, corriendo todos los riesgos posibles de tener que tratar con los propios asesinos. Felizmente, su historia militante era poco conocida y pudieron armar otra que les salvó la vida, zafando de torturas y vejaciones.
La cuestión es que de Concordia, fueron trasladados a Rosario, Jefatura del 2do. Cuerpo de Ejército, lugar donde se les haría el correspondiente Consejo de Guerra o simulacro de Justicia por manos propias para los detenidos blanqueados, pero siempre como corresponde, con la espada en el garguero.
Y ahí estaban ambos, en una habitación, con otros detenidos, esperando la farsa mencionada, una habitación grande, que daba al patio del Regimiento.
Por supuesto, desde adentro se escuchaba todo lo que ocurría allá afuera.
Parecía que se estaba preparando algo grande, algún pescado mayor, de esos con el uniforme almidonado, estaría por aparecer, seguramente algún segundón de Nicolaides, para arengar a la tropa sobre Dios y la Patria, seguramente también, alguno de los héroes de la cadena de quintas, la de Funes, Fisherton, La Calamita, La Intermedia etc,etc…compañero de sangre de Jáuregui, Guerrieri, Constanzo, de Feced, etc.etc.
- Cabo, en 15 minutos quiero a todos los soldados formados en el patio!!!
- En seguida mi Teniente 1ro.!!!
A los 5 minutos estaban todos los soldados en el patio frente al Cabo.
- Soldados, en instantes estará frente a ustedes uno de los Oficiales que más ha luchado por esta querida Patria, un hombre que ha puesto su vida frente al agresor subversivo.!!!
- Soldados, no quiero que vuele una mosca!!!
- Soldados, quiero plena atención.!!!!
- Soldaaaadoooossss, fiiiiiiirmeeeeeesssss.!!!!!
- Ordenaaaaarrrrseeee aaaaalllfabéticamenteeeee, A.E.I.O.U, y así sucesivamenteeeee………!!!!!!!!!!
Gustavo Piérola
(enviado desde el penal de Coronda)
AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
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Esa voz viene seguramente de una persona, única, irrepetible como toda persona, pero una voz no es una persona, es algo suspendido en el aire, separado de la solidez de las cosas.
También la voz es única e irrepetible, pero tal vez de un modo diferente del de la persona: podrían voz y persona parecerse. O bien parecerse de un modo secreto, que no se ve a primera vista: la voz podría ser el equivalente de todo lo más oculto y más verdadero de la persona. ¿ es otro tú sin cuerpo el que escucha esa voz sin cuerpo? Que la oigas realmente o la recuerdes o la imagines, da igual.
Y sin embargo tú quieres que sea tu propio oído el que perciba esa voz, por lo tanto lo que te atrae no es sólo un recuerdo o una fantasía sino la vibración de una garganta de carne.
Una voz significa esto: hay una persona viva, garganta, tórax sentimientos, que empuja en el aire esa voz diferente de todas las otras voces. Una voz pone en acción la úvula, la saliva, la infancia, la pátina de la vida vivida, las intenciones de la mente, el placer de dar una forma propia a las ondas sonoras. Lo que te atrae es el placer que esta voz pone en existir: en existir como voz, pero ese placer te lleva a imaginar de que modo la persona podría ser tan diferente de cualquier otro cuanto es diferente su voz.
Un rey escucha. Italo Calvino <·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>
Voces, palabras, sonidos, mensajes, pensamientos, sentimientos, anécdotas.
La intención de contar, la necesidad de compartir , aunque sea desde el anonimato, lo que todas y todos tenemos para decir.
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“LOS VIOLENTOS NO SON LOS QUE LUCHAN, SINO LOS QUE NOS OPRIMEN
NO A LA CRIMINALIZACIÓN DE LA PROTESTA SOCIAL.”
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“POR LA REDUCCIÓN DE LA JORNADA LABORAL CON AUMENTO SALARIAL
TRABAJAR MENOS, PARA QUE TRABAJEN TODOS.
NOS SACARON MUCHO, PUEDEN PAGAR”
Campaña Nacional por la Reducción de la Jornada Laboral
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LIBERTAD A LOS PRESOS POLÍTICOS DE ARGENTINA
Y A TODOS LOS LUCHADORES EN EL MUNDO.
LIBERTAD A LOS 5 HEROES CUBANOS,
PRESOS EN LAS CARCELES YANQUIS
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