[Agenciawalsh] Biletín Literario: Palabras con alas

Dom Dic 16 16:38:15 CET 2007

AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
  Integrante del Foro De Medios Alternativos
  y de la RED NACIONAL DE MEDIOS ALTERNATIVOS

  “Perdimos, no pudimos hacer la revolución. Pero tuvimos, tenemos, tendremos razón de intentarlo. Y ganaremos cada vez que un joven sepa que no todo se compra, ni se vende y sienta ganas de querer cambiar el mundo.”
  Envar El Kadri
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  APARICIÓN CON VIDA YA DE JULIO LÓPEZ
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  FUERA LOS YANQUIS DE IRAK Y AMERICA LATINA
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  Domingo, 16 de diciembre de 2007

  Palabras con alas

  El lenguaje es el vehículo de nuestro pensamiento. Entre los múltiples lenguajes posibles, el de las palabras es el que privilegiamos, el que nos hace seres humanos. Y las palabras, susurradas o gritadas, habladas o escritas, en papel o en pantalla, atraviesan más tarde o más temprano cualquier obstáculo. Es eso lo que las hace maravillosas y temibles.
  Vamos a disfrutar hoy de las palabras de quienes no les temen y las arrojan lejos, para que sean recogidas por todos aquellos deseosos de compartirlas.
  Los textos que siguen pertenecen a compañeros detenidos en distintos penales del continente, y han atravesado rejas, muros y otras barreras para llegar hasta nosotros. 

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  El miedo a las palabras

  El día amaneció opaco, frío y lluvioso como el ánimo de Helida.  Su cuerpo le pesaba y con dificultad se metió a la ducha después de esperar un largo turno. El contacto con el agua fría a las 5:30 a.m. acabó de helar su alma y su cuerpo. Mientras se vestía pensaba por qué Dios le ponía estas pruebas tan duras.

  Se consideraba una madre dedicada a sus cuatro hijos, cuidaba sus cerdos e iba a la iglesia. Ahora, se decía Helida, pagaré junto a mi hija por haber alcahueteado a mi hijo con ese polvito blanco. Creí que por tener 65 años nada me pasaría diciéndole al fiscal que aquello era mío. ¡Qué boba fui! Pero  gracias a  Dios mi  niño está  libre.

  Para entretener sus días empezó a tejer una colcha, trabajo que, en el fondo sabía, cómo lo sabía su hija Laura, no le gustaba. Llevaba dos meses en las mismas, cuando recibió la noticia que su situación jurídica se complicaba por la declaración dada al fiscal en la que se reconoció culpable.  Ya intuía que pasaría rato largo encerrada. Tenía que buscar una actividad que le permitiera descontar tiempo para rebaja de pena por trabajo o estudio. Su hija ya le había comentado que debía ir a la escuela durante seis meses antes de pedir trabajo. Eso, si acaso la admitían por su edad. Helida, pues, tendría que ir a la escuela, todo el mundo se enteraría de que no sabía escribir ni su nombre. 

  Días después salió con su hija para la escuela. Su andar era lento, aunque seguro. Tenía a su favor la socarronería y malicia propia de la experiencia. Llegó al salón de clases y allí se encontró con seis compañeras: María, Susana, Alba, Gloria, Dolly, Sonia y la profesora Eugenia. Eugenia comenzó por sacarlas al tablero. ¡Qué alivio!, pensó Helida viendo lo que sucedía, ninguna sabe escribir el nombre. Después, ante el cuaderno, se dijo: me quiero morir de la risa, me siento como tonta haciendo rayitas dizque para ir soltando la mano. Luego, la profesora le escribió a cada una el nombre completo, debían escribirlo, escribirlo y escribirlo hasta aprenderlo sin ver la muestra.

  Cuando pudo hacerlo sola, Helida dijo a sus compañeras: ¿Dos días para esto? ¡Uff, casi que no!, pero estaba maravillada de su logro, sobre todo porque creía que Helida Ernestina Jaramillo Bedoya, no le cabría en un solo renglón. 

  Todos los días le pedía a su Espíritu Santo que le ayudará. Su mayor placer era quejarse, quejarse y quejarse todo el tiempo, al punto que la profesora deseaba que fuera ubicada en otro lugar. Pero, mientras la profesora buscaba la forma de salir de ella, Helida, aunque no lo demostrara, sentía una alegría tremenda por saber escribir su nombre.

  Luego vinieron las vocales a, e, i, o, u, fáciles, conversaba Helida con sus compañeras. Es que son poquitas letras decía Alba. Las escribían y las leían, las leían y las escribían. Profe, ¡otra vez¡ replicaba Alba que vivía encausada y cansada todo el tiempo.  

  Varias semanas después, en rezos escuchados por Jenny, su compañera de oración, decía Helida: Espíritu Santo, las cosas se complicaron, llegaron las consonantes, y pa que suenen tienen que escribirse con las vocales, y lo peor, Señor, estoy sola ¿A quién le pregunto? La profesora me dice que busque a Laura, pero ella me regaña y me grita: ¡Mamá! deje esa preguntadera.¿No le da pena que la gente sepa que usted no sabe leer? ¿Qué voy hacer? se repetía Helida.

  Soltaba Hélida el cuaderno y se ponía a coser la colcha, pero el bichito placentero del conocimiento la había picado, e inconscientemente, y a pesar de lo quejumbrosa que era, quería aprender para escribirle al hijo que estaba en el ejército. Pues ole, decile a la profesora que te ayude, le sugería su amiga Ana, a lo que Helida contestaba: pa que, sí yo sé lo que me contesta: ¡Ah yo no sé, no me acuerdo, eso ya lo enseñe! y con eso me despacha. 

  Helida y sus compañeros de curso poco a poco aprendían pero no entendían algunas cosas y estaban convencidas de que la profe tampoco. Decidieron hacer un memorial a la directora de la escuela. Le pidieron a María, la más avanzada del curso, que escribiera que ellas le dictaban. La carta decía lo siguiente:
  “Querida Dotora
  Durate este año hemo haprendido ha lee y hescribi pero quisieramo nos esplikara porke la profesora de nosotras nos dice:
  -  Que la ca de casa no sirve para escribir queso porque sonaría como ceso  
  -           Que la h es muda y vemos que solo sive para estorba
  -           Para que tantas palabras c- s- z- x y ll y y si suenan igual
   Juera de eso señora diretora la pofesora nos dice ke ya estamos listas para pasa a primero, no nos creemos capases de escribi sin la ayuda de la pofe.  kreemo que ella la señorita pofesora quiere desecatase de nosotas.
  Muchas gacias
  María y conpaneras de salo”

  La Directora leyó la carta y reunió a las estudiantes. No entendía el reclamo, pues, al fin y al cabo era la gramática la que dictaba las normas, pero  coincidió con la profesora y también con ellas, en que hacía falta practicar más.

  Después de ese encuentro deletreaban palabra por palabra las carteleras de la escuela y del patio. Todo el mundo las escuchaba, la profesora lo hacía sin que ellas lo notaran. Así, meses después, Helida pasó al grupo siguiente con sus seis amigas y por fin podía escribir las cartas para su hijo del ejército. 

  Enviado desde la Cárcel de mujeres del Buen Pastor, Medellín, Colombia

  AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

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  Bromas en el trabajo

  Dedicado a mis compañeros de taller. Un gran abrazo.

  Siempre existen toda clases de bromas en cada lugar de trabajo, pero la que voy a relatar es en prisión, donde las bromas no son muy aceptadas.

  Imagínese un hombre cara de malo, 65 años de edad, 1,85, 100kg, pelado, con bigote. Sector donde desarrolla su actividad laboral: la fragua y el yunque. Yo comparto el mismo taller, pero en la parte metalúrgica. Su nombre “Don Carlos”.

  No se le ocurre mejor idea a Don Carlos que mandar a hacer arreglar unos pantalones al taller de sastrería que queda cruzando todos los talleres. Los pantalones se le habían gastado en la parte delantera de la pierna, quemado y gastado por el uso que uno le da a diario, lleva el pantalón a los muchachos que, muy amablemente lo atienden a Don Carlos.

  Él les explica lo que él quería que le hicieran, pero, con voz de malo les dice que lo quiere lo antes posible y que les dejaría el que llevaba puesto para que le hicieran el mismo arreglo.

  Pasaron dos horas y Don Carlos, que poco sale del taller, se dirigió en busca de su pantalón.

  Estaba listo el arreglo del pantalón, los muchachos de sastrería se lo muestran a Don Carlos.

  - ¿Le gusta?. 

  Insisten para  que se los cambie y que deje el que tenía puesto. Él accede al pedido, se cambia los pantalones. Deja los que tiene puestos, pega media vuelta y con vos de malo dice:

  - Más rato paso a buscarlos.

  Sale Don Carlos mirando sus pantalones. Les gustaba cómo habían quedado los remiendos que habían puesto en la parte delantera del pantalón.

  Lo que no sabía Don Carlos era que le habían pegado dos corazones en el culo: uno en cada nalga, color rosa.

  Mientras cruzaba por el medio de los talleres, todos lo miraban y se reían. Nadie se animaba a decirle que tenía dos hermosos corazones pegados en el culo.

  Cuando Don Carlos se dio cuenta, el pobre sastre tuvo que esconderse. 

  Don Carlos lo quería matar. Decía:

  - Lo voy a matar a ese hijo de puta.

  Yo, como había adquirido confianza con Don Carlos,  en medio de toda su bronca, le pregunto:

  - ¿Por qué lo vas a matar, viejo? Si te quedan lindos los corazones. 

  Me quedó mirando con una cara... 

  Le vuelvo a decir:

  - ¿O te enojaste porque no te puso Tú y Yo?

  Me corrió.

  Autor: Pedro, el cazador de sirenas.
  Rawson, Chubut
  Diciembre 2007
  AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

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  Mi flor

  I

  La mudanza había sido muy dura para mí, a pocos días por cumplir los trece años, cambiaba de barrio, de colegio, de club, de vida.

  El colegio nuevo no me gustaba, no me gustaba el patio, no me gustaba el aula, tampoco me gustaba la sensación de sentirme sapo de otro pozo por ser el nuevo. Pero todo cambió cuando al otro lado del salón, la ví a ella.

  - Joaquín se enamoró – sentenció mi madre.
  - ¿Te parece? – preguntó, algo curioso, mi padre.
  - Y si, ¿alguna vez lo viste arreglarse tanto para ir al colegio a este atorrante?
  - Mirá vos...Por lo menos algo bueno salió de esta mudanza.

  II

  Al otro día entre al aula con la idea de cambiarme de asiento lo más cerca de ella posible. Lo logré tras sacarle el lugar a otra compañera, que me mirá esperando que me levante, pero al ver que no me movía se sentó en otro lugar sin prestar mucha atención al asunto.

  Mi estrategia me situó una fila detrás de ella, con una vista en diagonal que me mostraba su perfil. Era hermosa.

  Me quedé largo rato contemplándola, su piel blanca, sus ojos marrones, su sonrisa amplia, sus dientes de porcelana, su pelo lacio, sus pecas, ¡¡cuántas pecas!

  Por primera vez presté atención a la maestra cuando tomó la lista de asistencia para conocer su nombre. Cuando dijo “presente, señorita” descubrí que era Florencia Duarte. Florencia, Flor.

  Cuando me tocó el turno de dar el presente, yo estaba, todavía en la constelación Florencia y no me daba cuenta. A la tercera repetición del González Joaquín, ya con elevado volumen, levanté la vista y encontré a la maestra mirándome sorprendida. Balbuceé un “presente”  y varios de mis nuevos compañeros se rieron de mí, volví la vista sonrojado hacia Florencia y estaba de costado, observándome, con sus ojos marrones, su sonrisa amplia, sus dientes de porcelana, ¡¡¡sus pecas!!!,  ¡¡¡cuántas pecas!!!. Le sostuve la mirada y poco a poco pude ver entre sus pecas que su piel blanca también se sonrojaba. Se agitó mi corazón.

  Más allá del papelón, ese día volví feliz a casa. Tenía razón mi madre.

  III

  La primer sorpresa la tuve a la salida de clases el miércoles, cuando veo que Flor tomó la misma calle que yo para volver a su casa. Sin perderla de vista ni poder animarme a cruzar para caminar junto a ella, seguí por la vereda de enfrente. 

  Atravesamos así nueve cuadras, y cuando  me faltaban a mí solo una y ya me lamentaba porque ella seguiría sola, llego a su casa. Era casi mi vecina.

  Esta casualidad, sumada a las precauciones de mi madre, dieron lugar al milagro del jueves.

  - Joaquín,  llevate el paraguas.
  - Pero si no llueve,  mamá.
  - Va a llover, llevalo, haceme caso, me dijo.

  La lluvia comenzó diez minutos antes de la campana de salida, llovía tanto que podría decir que nunca más llovió de tal manera. Salí a la puerta y entre los chicos, los padres, las corridas y los gritos, la veo a Florencia, que por falta de paraguas se demoraba en la puerta del colegio.

  Lo pensé, lo dudé, me convencí, amagué y finalmente me armé de coraje y me animé. Me acerqué y le hablé por primera vez, le conté dónde vivía y le ofrecí una vuelta a casa juntos bajo el resguardo de mi paraguas.

  Caminamos las nueve cuadras más felices de mi adolescencia charlando, riendo, conociéndonos, queriéndola.

  IV

  Hoy, una lluvia increíble como la de aquel día, hace ya doce años, me trajo a la memoria toda esta historia, sentado en mi sillón la rememoro y me vuelvo a perder en la constelación Florencia.

  Pero esta vez lo que me despierta no es la maestra, sino el ruido de la puerta que se abre, la que entra es ella con nuestra hija en brazos, en sus caras de piel blanca, sus sonrisas amplias, sus dientes de porcelana, sus pecas, ¡¡¡cuántas pecas!!!

  Walter Martínez
  Unidad de Seguridad y Resocialización N° 6
  Sistema Penitenciario Federal
  U9103 XAA Rawson, Chubut

  AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

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  Horizonte

  Mi presente es este pequeño
  horizonte, limitado por los
  muros y las rejas.
  Pero sé, que esto pronto
  llegará a su final, entonces
  miraré el amplio e infinito
  horizonte donde podré vivir
  con entera libertad, sin que
  nadie me limite; y cumplir mis
  sueños y esperanzas. Voy
  caminando hacia el horizonte.

  Su
  Unidad Nº 3 de Ezeiza

  AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

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  Irrescatado

  Uno se muere, nadie ve y se muere
  De tanta soledad entre tanta cosa...
  Ve alejarse la estrella que uno quiere
  Ve a la vida en conflicto con la rosa
  De ojos tensos, violencia, atardeceres
  Con desesperaciones lastimosas
  Se describe, lo matan, se desmuere
  De miocardio con pena y otras cosas
  Uno se llora, para que el pronombre,
  Para que el sordo oído mutilado
  Darle el grito más grito que le nombre
  Y Uno muere de un tiempo desdichado
  Nadie lo ve, porque está solo el hombre
  Solo, entre cifras, solo, irrescatado

  Río

  AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

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  Carlos Calvo y Entre Ríos

  Carlos Calvo y Entre Ríos,
  La pieza oscura
  De durezas y locuras

  Risas, mujeres y amarguras
  La de los ojos pardos,
  La de los pechos hundidos
  La intocable
  La deseada y la atrevida
  ¡Iván...!!! Perro fiel
  que me arrebató la risa

  Las putas y los tragos
  Los besos traicioneros
  El arrebato,
  La lujuria y la pasión

  El sombrero negro,
  Las gafas,
  El graffiti en la pared

  El grito de la “loca”; del golpe vengador
  Los chismes,
  La vergüenza,
  La cucaracha inexistente

  El dinero que termina,
  La cárcel y ....
                        La ambición

  Autor: Miguel Ángel Salazar
  Instituto de Seguridad y Resocialización U6
  Av. 9 de Julio 397, U9103XAA Rawson, Chubut
  11/10/07

  AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

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  Esa voz viene seguramente de una persona, única, irrepetible como toda persona, pero una voz no es una persona, es algo suspendido en el aire, separado de la solidez de las cosas.

  También la voz es única e irrepetible, pero tal vez de un modo diferente del de la persona: podrían voz y persona parecerse. O bien parecerse de un modo secreto, que no se ve a primera vista: la voz podría ser el equivalente de todo lo más oculto y más verdadero de la persona. ¿ es otro tú sin cuerpo el que escucha esa voz sin cuerpo? Que la oigas realmente o la recuerdes o la imagines, da igual. 
  Y sin embargo tú quieres que sea tu propio oído el que perciba esa voz, por lo tanto lo que te atrae no es sólo un recuerdo o una fantasía sino la vibración de una garganta de carne. 
  Una voz significa esto: hay una persona viva, garganta, tórax sentimientos, que empuja en el aire esa voz diferente de todas las otras voces. Una voz pone en acción la úvula, la saliva, la infancia, la pátina de la vida vivida, las intenciones de la mente, el placer de dar una forma propia a las ondas sonoras. Lo que te atrae es el placer que esta voz pone en existir: en existir como voz, pero ese placer te lleva a imaginar de que modo la persona podría ser tan diferente de cualquier otro cuanto es diferente su voz.
  Un rey escucha. Italo Calvino  <·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>
  Voces, palabras, sonidos, mensajes, pensamientos, sentimientos, anécdotas. 
  La intención de contar, la necesidad de compartir , aunque sea desde el anonimato, lo que todas y todos tenemos para decir.

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   “LOS VIOLENTOS NO SON LOS QUE LUCHAN, SINO LOS QUE NOS OPRIMEN
  NO A LA CRIMINALIZACIÓN DE LA PROTESTA SOCIAL.”
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   “POR LA REDUCCIÓN DE LA JORNADA LABORAL CON AUMENTO SALARIAL
  TRABAJAR MENOS, PARA QUE TRABAJEN TODOS.
  NOS SACARON MUCHO, PUEDEN PAGAR”
   Campaña Nacional por la Reducción de la Jornada Laboral
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  LIBERTAD A LOS PRESOS POLÍTICOS DE ARGENTINA
  Y A TODOS LOS LUCHADORES EN EL MUNDO.

  LIBERTAD A LOS 5 HEROES CUBANOS, 
  PRESOS EN LAS CARCELES YANQUIS
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