[Agenciawalsh] No Todo es Verso

Dom Dic 9 15:30:44 CET 2007

AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH
  Integrante del Foro De Medios Alternativos
  y de la RED NACIONAL DE MEDIOS ALTERNATIVOS

  “Perdimos, no pudimos hacer la revolución. Pero tuvimos, tenemos, tendremos razón de intentarlo. Y ganaremos cada vez que un joven sepa que no todo se compra, ni se vende y sienta ganas de querer cambiar el mundo.”
  Envar El Kadri
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  APARICIÓN CON VIDA YA DE JULIO LÓPEZ
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  FUERA LOS YANQUIS DE IRAK Y AMERICA LATINA
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  Domingo, 09 de diciembre de 2007

  No Todo es Verso

  Vivimos en un mundo donde la mentira circula tanto como el aire, sí; donde la desconfianza está siempre en el orden del día, sí; donde es más fuerte la corrupción que la honestidad, sí. Pero así y todo, muchos compañeros eligen abrirse y, mostrarse a través de sus producciones literarias que no son verso, porque expresan sentimientos e ideas auténticos, dignos de ser compartidos. Prosas y poemas que no son verso.
  Les proponemos disfrutar domingo por medio de los sueños escritos por quienes  todos los días trabajan o estudian a nuestro lado, se sientan en el colectivo a nuestro lado, luchan a nuestro lado.
  Si tenés producciones literarias propias, no muy extensas y querés que las publiquemos en “No Todo es Verso”, podés mandarlas a agenciawalsh en yahoo.com.ar Poné en el asunto: “Para No Todo es Verso”. Trataremos de publicarlas todas.

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  El Disfraz De La Libertad
                        a La Galle

    Ni música, ni puertas,
    ni mucho menos gemidos o ventanas.
    Apenas, a duras penas,
    el recuerdo de aquella vida
    en la que tuviste ganas.

    El paraíso desmantelado
    el césped y los alfileres
    gritos que disfrazan silencios
    de añejos, tan añejos,
    sueños partidos.

    La crisis del deseo conspira
    la perdida del llanto amenaza
    pero no hay algo mas triste
    que las aves cuando ladran
    o el sol cuando castiga.

    Irreparable, se lanza,
    sabe que no podrá fugarse
    hasta sentirse vencida
    y nada mejor para esta noche
    que otro poco de sal
    y un par de buenas mentiras.

    De vez en cuando
    a tu libertad
    no hay muro que la resista.
    de tanto en tanto
    a mi soledad
    la pierdo demasiado concurrida.

       Sebastián Giannetti

  AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

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  Balar  Balas 
  “... las balas no matan palabras... "

  Muerte De Un Maestro Neuquino En Democracia,
  Es Natural 

  Esto es una Democracia 
  Existe la División de Poderes: Industrial, comercial y Financiero 
  y la debida Obediencia Debida de las tropas 
  al gobierno civil elegido .

   La policía baleó al maestro Fuentealba 
  por orden del gobernador 
  que así defendió los derechos de los ciudadanos al turismo 
  y a facturar a los turistas que viajan por carretera 
  en fechas tan sagradas como
  la Semana Santa.

  Corderito Pascual tu sangre
  Lava los pecados 

  Y, desde los tiempos de Hammurabi de Babilonia
  aleja el mal. 

  Esta es una Democracia.
  Todo está reglamentado;
  hay azafatas que te lo van a explicar.

  Si te quedaran dudas
  podés balar 
  en el corralito judicial.

  Ernesto de Neuquén

  AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

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  Una muchacha sin ropa y en el Jirón Huancavelica
  (a Marilú Chuquilín Bazán)

  Una muchacha sin ropa y en el Jirón Huancavelica
  tiene profundo el corazón añil y el torso herido,
  de tal forma que si llueve granizo, rayos o un eclipse en medio del barrio
  es bueno darle un ramito de retamas y buscar a sus pares
  en los extramuros de la ciudad.
  Las mujeres descalzas agonizan ahí a mano y bajo la sombra
  cerca a la hoguera sin un bello sacerdote que les dé confianza
  Pero los días domingos se buscan, hablan, y forman sindicatos
  En su refugio huelen a la araña, al gallinazo y no se ocultan
  Hembras felinas observan al enemigo, lo calan y jamás se fatigan
  Una fémina planta su árbol y en la tarde alza la mano
  y da gracias a la vida, a la madre tierra y a sus ancestros
  Para los yatiris es una suerte un azar una bendición
  y para el varón un desvarío
  Una mujer solitaria es un misterio es un rito un laberinto
  muy arduo de descifrar.
  Una artesana en pollera y en la noche construye una ventana
  talla un retablo, limpia la choza, espanta a los malos espíritus
  y purifica El mediodía ámbar se torna en crepúsculo
  y es un reto no ser pura Una mujer rota o marginada
  es independiente, protesta, conspira, canta, marcha,
  y se traga por fin los ojos de la adversidad.

  Rosina Valcárcel

  Lima, Perú, 25 noviembre, 2007.
  Día de la No Violencia Contra la Mujer
  (Revista del MAM)

  AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

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  Dedicatoria

   A todos los que sabían y no se jugaron...
  compartieron...sin comprometerse...
   observaron la destrucción y no intervinieron.
   Oyeron gritos...e hicieron ruido.
   Vieron la muerte y pasaron...
   vieron caer y sonrieron...
   observaron lágrimas y no preguntaron.
   A los que se escudaron en el :"Algo habrán hecho"...
   Que sabiendo...callaron,
   teniendo poder, mataron.
   y burlando a la Justicia, delinquieron.
   A los que hicieron piratería con la vida,
   robando el DERECHO A LA IDENTIDAD...

  A los que leyeron un Evangelio distinto
   al que defendió el Padre Angelelli...
   y llamaron a la mentira "idealismo"...
   y a la traición,"Patria"...
   A los que alzando los hombros, permitieron.
   Que sabiendo de ausencias, no preguntaron...
   que teniendo evidencias, no buscaron...
   y pudiendo hacer algo, se escondieron...
   A los que como Judas, acusaron...
   a todos ellos...MIS CONDOLENCIAS.

                                          Norma Rodríguez
                                                    (Romy)

  AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

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  Será

  Muchos engendraremos
  manuscritos opacos;
  borradores, basura
  pudriéndonos el paño.

  Millones cargaremos
  millonésimas partes
  de la tinta barrosa
  que borbollea en las calles.

  Historias nauseabundas,
  poesías pestilentes,
  enmohecidas todas
  desde sus propias fuentes.

  Intentos de sentido,
  bosquejos de tibieza,
  inconclusos aullidos,
  abortos de impotencia.

  Hemorragias resecas
  en coágulos de lastre.
  Convulsiones histéricas
  a la vista de nadie.

  Pero, hija de la escoria
  de patéticas fuerzas
  de culos en las sillas
  y lágrima en la mesa,
  un día sin milagro
  o una noche desierta,
  revelando a su madre
  el fruto de la pena,
  nacerá una palabra, 
  y otra, y otra, cubiertas
  por un canto de pueblo.

  Y será la esperanza, 
  sus manos y sus tetas,
  acariciando sienes,
  amamantando letras;

  será el grito viscoso
  del sudor del obrero;
  la tiza que alimente
  ensueño de maestros.

  Será un beso de niño
  en las almas abiertas;
  será el éxtasis mismo
  de todos los poetas.

  Abismo de martirios.
  Amor en otra lengua.

  Inicio y estallido
  de una nueva belleza.

  Gerardo Pássera
  Mar del Plata

  AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

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  Vampiria

  No toda la sangre fue bebida, muy lentamente las fuerzas se van recobrando, lento casi sin tiempo renazco del sopor del amor eterno, Soy libre, la imperfección también puede ser una gracia divina, el gen de supervivencia se manifiesta en la más mínima célula, Soy libre: Luego de la condena el ojo se retira. Puedo obrar, pensar y sentir sin temor a la incoherencia

  Gradual e imperceptiblemente como en un sueño fui cayendo en el vértigo de verme reflejado en otro espejo. Un espejo signado por la tragedia, un mar de absolutos que todo lo devora y yo anclado por la medula al oleaje sin viento. 'No, no era un espejo, era un agujero negro, un iris perforado .al infinito.
  El recuerdo es un hombre que llora por la arrogancia de dos niños tontos o dos monos diabólicos. Se presenta radiante en su desnudez, altivo en su señorío. Dulce como el despertar de una pesadilla reparadora.
  Fui horadando mí tumba como buscando un tesoro, esperaba encontrar en su seno el secreto de la unión entre los seres, Entre los espectros q«e en la noche acompasaban mi silencio, encontré uno de singular anhelo, Contemplé su rostro y olvidé por completo. Tal ara su deseo de mí.
  Entonces fui uno con ella, fui nadie sin mi, fuimos la envidia de los condenados. Estaban los que recostados en una roca, caían en precipicios sin fondo, con las manos hacía lo alto querían asir el límite de sus vistas y así lustraban sus ojos en la piedra. Había los que por el hambre de los siglos habían vendido sus propias pieles, eran charcos de semen e idolatría por los tiempos idos. El semen arde en la carne viva. Y quebrantaban:

  “Ah! Ira del  mundo
  Resignación escupida
  de que  tenga que 
  pagarse en esta vida 
  con sangre de uno
  la  más misara dicha…, "
  Se oía tras las puertas de los corredores el ulular de los sodomitas, festejaban la ira de dios como a la lluvia en los campos baldíos. Y nosotros en baile frenético, vertiginoso contemplándonos idos. Al rozamos conseguíamos la alquimia maldita de los dientes. Nos besábamos los dientes con los dientes afilándolos,
  Presintiendo el gran final lo tentábamos ávidamente ¡Oh, cuan queda y atrevidamente lo desafiábamos! Allí, en la cripta habitada por las estantiguas de los libros alemanes. Las sombras de las nubes se veían ínfimas, mientras pueblos enteros temblaban.
  La alegría inocente en los teatros, los sacrificios exquisitos, los banquetes exuberantes mientras nos devorábamos sin tregua. El aullar de los lobos mientras nos mentíamos deliciosamente El cielo tedioso de nuestros padres.
  Mis ojos todavía conservan, lo veo claramente en la oscuridad, las llagas de la iniquidad, esa bella sensación de fiebre en el lecho y la ignorancia del sudor ajeno. El dolor, las ansias de respirar con el plexo desollado. Dos rubíes brotaron de su cuello blanquecino.
  Saboreando la hiel de mi sangre castigada ella parecía ver e! nombre del hombre y siempre desfallecía antes que yo, no quería perderme por un descuido. Siempre un sorbo más y seria una rama del bosque de los lamentos. {Siempre fuiste tan golosa Alicia de mi corazón!

  Si, ya puedo levantarla cabeza del lecho y sonreír a los tábanos que me esperan en el limbo del techo. El almíbar de cactus te sugieren sonrosada frente a un ciervo calenturiento y el recuerdo de las mentiras me hacen aullar mientras me como a los sapos como vos lo hiciste conmigo.
  Cuando no me reconozcas ese será el preciso instaste de tu muerte, te advertí tengas cuidado con ese hacha, te enajenaste, deberás cuidar tu espalda de por vida, una culebra más delgada que tus poros demostrarán que mi palabra es grave y sincera Te voy a salvar con fuego, atlántica.

  Lucio
  San Martín (Bs. As.)

  AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

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  Esa voz viene seguramente de una persona, única, irrepetible como toda persona, pero una voz no es una persona, es algo suspendido en el aire, separado de la solidez de las cosas.

  También la voz es única e irrepetible, pero tal vez de un modo diferente del de la persona: podrían voz y persona parecerse. O bien parecerse de un modo secreto, que no se ve a primera vista: la voz podría ser el equivalente de todo lo más oculto y más verdadero de la persona. ¿ es otro tú sin cuerpo el que escucha esa voz sin cuerpo? Que la oigas realmente o la recuerdes o la imagines, da igual. 
  Y sin embargo tú quieres que sea tu propio oído el que perciba esa voz, por lo tanto lo que te atrae no es sólo un recuerdo o una fantasía sino la vibración de una garganta de carne. 
  Una voz significa esto: hay una persona viva, garganta, tórax sentimientos, que empuja en el aire esa voz diferente de todas las otras voces. Una voz pone en acción la úvula, la saliva, la infancia, la pátina de la vida vivida, las intenciones de la mente, el placer de dar una forma propia a las ondas sonoras. Lo que te atrae es el placer que esta voz pone en existir: en existir como voz, pero ese placer te lleva a imaginar de que modo la persona podría ser tan diferente de cualquier otro cuanto es diferente su voz.
  Un rey escucha. Italo Calvino  <·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>
  Voces, palabras, sonidos, mensajes, pensamientos, sentimientos, anécdotas. 
  La intención de contar, la necesidad de compartir , aunque sea desde el anonimato, lo que todas y todos tenemos para decir.

  Para suscribirse o darse de baja envíe un correo a 
  agenciawalsh en yahoo.com.ar 1561724021
  www.agenciawalsh.org 
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   “LOS VIOLENTOS NO SON LOS QUE LUCHAN, SINO LOS QUE NOS OPRIMEN
  NO A LA CRIMINALIZACIÓN DE LA PROTESTA SOCIAL.”
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   “POR LA REDUCCIÓN DE LA JORNADA LABORAL CON AUMENTO SALARIAL
  TRABAJAR MENOS, PARA QUE TRABAJEN TODOS.
  NOS SACARON MUCHO, PUEDEN PAGAR”
   Campaña Nacional por la Reducción de la Jornada Laboral
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  LIBERTAD A LOS PRESOS POLÍTICOS DE ARGENTINA
  Y A TODOS LOS LUCHADORES EN EL MUNDO.

  LIBERTAD A LOS 5 HEROES CUBANOS, 
  PRESOS EN LAS CARCELES YANQUIS
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------------ próxima parte ------------
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